Cobrança (Moacyr Scliar)

       Ela abriu a janela e ali estava ele, diante da casa, caminhando de um lado para outro. Carregava um cartaz, cujos dizeres atraíam a atenção dos passantes: "Aqui mora uma devedora inadimplente".

        ― Você não pode fazer isso comigo ― protestou ela.

      ― Claro que posso ― replicou ele. ― Você comprou, não pagou. Você é uma devedora inadimplente. E eu sou cobrador. Por diversas vezes tentei lhe cobrar, você não pagou.

        ― Não paguei porque não tenho dinheiro. Esta crise...

        ― Já sei ― ironizou ele. ― Você vai me dizer que por causa daquele ataque lá em Nova York seus negócios ficaram prejudicados. Problema seu, ouviu? Problema seu. Meu problema é lhe cobrar. E é o que estou fazendo.

        ― Mas você podia fazer isso de uma forma mais discreta...

       ― Negativo. Já usei todas as formas discretas que podia. Falei com você, expliquei, avisei. Nada. Você fazia de conta que nada tinha a ver com o assunto. Minha paciência foi se esgotando, até que não me restou outro recurso: vou ficar aqui, carregando este cartaz, até você saldar sua dívida.

        Neste momento começou a chuviscar.

        ― Você vai se molhar ― advertiu ela. ― Vai acabar focando doente.

        Ele riu, amargo:

        ― E daí? Se você está preocupada com minha saúde, pague o que deve.

        ― Posso lhe dar um guarda-chuva...

        ― Não quero. Tenho de carregar o cartaz, não um guarda-chuva.

        Ela agora estava irritada:

       ― Acabe com isso, Aristides, e venha para dentro. Afinal, você é meu marido, você mora aqui.

      ― Sou seu marido ― retrucou ele ― e você é minha mulher, mas eu sou cobrador profissional e você é devedora. Eu avisei: não compre essa geladeira, eu não ganho o suficiente para pagar as prestações. Mas não, você não me ouviu. E agora o pessoal lá da empresa de cobrança quer o dinheiro. O que quer você que eu faça? Que perca meu emprego? De jeito nenhum. Vou ficar aqui até você cumprir sua obrigação.

       Chovia mais forte, agora. Borrada, a inscrição tornara-se ilegível. A ele, isso pouco importava: continuava andando de um lado para outro, diante da casa, carregando o seu cartaz.

                                      O imaginário cotidiano. São Paulo: Global, 2001.